Fim de uma tarde.

Ele sabia que não duraria muito,

sua sobriedade estava com as horas contadas.

O clima teve sua contribuição,

lógico, tudo tem sempre alguma culpa.

O céu estava azulado, com algumas nuvens

estufadas de soberba e pretensão.

A tensão vagava no ar seco da tarde,

algo estava prestes a se quebrar

(além da sobriedade claro).

A cerveja chegou a sua mesa

Olhou para ela, serviu.

Agora ele tinha a cerveja servida

e essa linha fica vaga.

.

.goles pequenos

.

O gosto não estava perfeito,

mas o fato de estar gelada já fazia valer o dinheiro,

quando a moça chegasse para jogar palavras foras

ele não mais pensaria no gosto da cerveja.

. goles maiores

.

Ela iria se atrasar

Ele sabia

Todo mundo se atrasa

Ele sempre chega antes

Mas nunca fica sozinho

Sempre tem um copo

Sempre tem algo melhor pra fazer

do que ficar aqui escrevendo.

Ah, pro diabo, quer saber?

Vou terminar minha cerveja.

(No fim ela não se atrasou, ta bom assim?)